Аллергии не оказалось, я не помер от удушья, как 1% обычно укусанных, и, пока развивался отек, я благополучно открутил 40 км до места, откуда оказалось возможным заказать такси до Москвы, после чего умение ходить покинуло меня вместе с аппетитом. Через сутки, наблюдая, как нога стремительно синеет, я-таки вызвал скорую и отправился в то, как оказалось, единственное место, куда отправляют укушенных змеями. И тут начинается самое интересное.

А укушенных змеями, друзья, отправляют в институт Склифосовского, в закрытое отделение острых отравлений для психических больных. Других мест по специальному лечению укусов (во всяком случае, по вызову скорой) просто нет. А пациенты этого закрытого отделения - суицидники, алкаши и наркоманы с передозом, а также я, укушенный змеей.

Три дня я чувствовал себя в "Полете над гнездом кукушки" в роли МакМерфи, а индейцем был чувак, который сгоряча переел LSD, но при мне был уже в норме. Все остальные пребывали в разных пограничных состояниях, которые особо обострялись ночью, особенно у пациентов, которые спали в коридоре, привязанные к кроватям за руки и за ноги. Вот женщина кричит всю ночь "караул!" и "развяжите мне руки!" (кто-то из женской половины палат пробирается к ней и выдает по лицу), пока сестры ей не дают успокоительного, другая зовет какого-то Антона, которого тут нет, третья считает, что она на похоронах некоей Веры Павловны. Двери в палаты должны быть распахнуты, поэтому все эти стоны доносятся до тех, кто внутри палат.

В палатах - по-разному тяжелые больные, но в каждой - изломанные судьбы под влиянием наркотиков и водки. В моей был старик с прогрессирующей деменцией, попавший сюда на почве алкоголизма и отравления угарным газом, которое он получил, едва не спалив свой дом и жену, спавшую в соседней комнате. Он все плакал и хотел домой, к нему приходила и жена, моложе лет на 15, которая понимала, что вряд ли домой он сможет вернуться надолго. Вечерами он садился на край кровати и писал в бутылочку, засыпал и все разливалось на пол.

В другом конце комнаты - алкаш со стажем, который расписывал прелести 14-ой психиатрической больницы, где он проводит по паре месяцев вот уже 13 лет: про быт, телевизор и нарды, которые в Склифосовского не предусмотрены, про специальное тайное место, где психические мужского пола встречаются с больными из женской половины, чтобы переспать.

Посередине - молчаливый чувак с красноречивой героиновой дорожкой на венах. Он все время спал, по-видимому, переламывался.

Среди других пациентов - девочка, съевшая 35 таблеток галоперидола, потому что ей надоело жить, мальчик в розовой кепке по прозвищу "гламур", решивший покончить с собой по причине несчастной любви, безмерное количество ушедших в себя наркоманов, заторможенных как в фильме: один принес на обед использованный подгузник и задумчиво положил его на стол, а когда сказали убрать, так же флегматично поднял его и понес прочь.

Стоит ли говорить, что запрещены телефоны (мне сделали несколько исключений), стеклянная посуда, посещения (покусанным, опять же, можно). В общем классическая психбольница закрытого типа, из которой я не мог уехать, так как при всем желании не мог ступить ни шагу.

В целом, сегодня я, хромая, покинул это заведение, хотя меня хотели оставить минимум до субботы и буду долечиваться дома с ноутбуком на коленях с высоко поднятой укушенной ногой. А этот познавательный, хотя и чудовищный экзистенциальный опыт - о нем я ничуть не жалею, и все же избегайте змей: в этом году их действительно много.