6
| Межнациональный конфликт: я и чеченец против дебилов | |
 |
2.06 10:45 |
 3153 |
| Москва, улица Гарибальди (м. «Новые Черёмушки»). Обычный многолюдный вечер – народ вытекает из метро и расходится по району в разные стороны. Выхожу из магазина, уткнувшись в телефон, дочитывая смс-уведомления. Краем глаза наблюдаю картину: по тротуару вниз по улице буквально по головам людей медленно ползёт большая чёрная машина. Тротуар по размеру примерно равен машине, поэтому люди с трудом уворачиваются от огромного пыльного капота. Рядом со мной у магазина стоит кавказец лет тридцати. Он с расстояния метров пяти кричит в открытое окно автомобиля: – Эй, ты совсем, что ли? Ты не видишь, что здесь тротуар, люди ходят, да? – Что? – окошко опускается ниже, машина останавливается. – Ты не видишь, что ты по тротуару едешь? Ты совсем, что ли? – чеченец показывает характерный знак у виска. Дверь машины открывается. За рулём сидит пузан лет 45, рядом на сидении пассажира ещё один такой же. Пузан отклячивает ножку (типа выходить собрался): – Тебе чё надо? Тебе не всё равно, где я еду? – И мне не всё равно, – встреваю я. Вид у меня в этот момент пипец какой боевой: в левой руке кнопочный телефон (я же эксперимент провожу – месяц без смартфона), а в правой руке – пакетик с сосисками. Чеченец с интересом просканировал меня молниеносным взглядом – тоже не ожидал. Пузан скривился: – Ты чё, за… – подбирал слово, – за этих, что ли? – Не «за этих», а за него, – говорю. – И против тех, кто по тротуару ездит, где вон дети, между прочим, ходят, – в это момент прям как по заказу мимо машины протиснулась мамашка с девочкой лет трёх. – И если сейчас будет какой-то конфликт, я впрягусь вот именно за него. Ножка в лакированных туфлях втянулась в салон. Пассажир что-то пробубнил пузану-водителю. Дверь захлопнулась. Пузан выругался себе под нос, оглянулся по сторонам, выкрутил руль вправо и, тяжело переваливаясь колёсами через газончик и бордюр, вырулил на своём танке на дорогу. Чеченец протянул мне руку: – Вот есть же дебилы, да? Спасибо тебе. – Бывает, – пожал я его руку в ответ. – Ты откуда? – спросил я на автомате. Он сказал что-то вроде «Гюнсе», я покачал головой – нет, мол, не знаю. Он засмеялся: – А, извини! Это Гудермес по-русски! – Гудермес знаю, конечно же. На том без лишних сантиментов и разошлись. |
|
| Обсудить в блоге автора | |
